Nunca fui grande fã dos frankfurtianos. As críticas de Theodor Adorno a respeito do jazz, lidas mais de um século depois, se tornaram algo quase cômico. Penso sempre, não sem um tom de perversa comiseração, no conceito de aura de Walter Benjamin em tempos de YouTube e LastFM, a potencialização crescente da reprodutibilidade técnica. Mas se, por um lado, a história dos movimentos culturais e da sociedade informacional atropelou esses caras, a internet tem disponibilizado tanto lixo inútil que é impossível não dar o braço a torcer pelo menos em um sentido: a democratização dos meios de produção e distribuição cultural viabilizou tanta porcaria que, às vezes, cabe se questionar sobre o que é remédio e o que é veneno nessa coisa toda. É o preço que se paga pela liberdade criativa, ter os olhos e ouvidos constantemente vulneráveis a essa grande avalanche de merda midiatizada.

Outro dia, recebo um link para um vídeo de um viadinho da língua presa fazendo uma surpreendente dissertação sobre beijo na boca ou “French Kiss”, título sugestivo desta “poesia irreverente” assinada (sim, assinada) por um tal de Gabriel Colombo. Ainda me recordo de um tempo distante em que indicávamos aos amigos coisas de que gostávamos e, sobretudo, coisas que acreditávamos que o outro iria tirar algum proveito. Aproveito para fazer um apelo aos integrantes de minhas redes sociais: já têm chegado lixo suficiente ao meu conhecimento sem a ajuda dos senhores, não se incomodem em dividir comigo poesias de gente como esse Gabriel Colombo, canções da Edinéia Macedo (a garota da chuva), Mike de Mosqueiro e similares. Não consigo descobrir os atrativos diante do fracasso, ao contrário, sou capaz de diferenciar muito bem o cômico do que é simplesmente ridículo.

É claro que nem tudo é porcaria na rede. Acho até que tem mais coisas boas que ruins, ainda que as ruins comumente alcancem mais acessos. Eu me recordo bem da minha infância, um tempo em que coisas do tipo É o tchan e Raça Negra ocupavam a maior parte da programação das rádios e TV. Esse paradoxo entre qualidade e execução não é nada recente. Discutir sobre isso também não é nada original. A diferença é que, no início da década de 1990, você não precisava clicar em um link ou acessar um site. O lixo te perseguia via delivery aonde quer que você fosse. Na praia, nos barzinhos, no som do vizinho do lado que nunca tinha ouvido falar em fone de ouvido e resolvia torturar toda a vizinhança com o suas preferências de gosto nada apurado. Lembro de um tempo em que não existia mp3 ou programas de compartilhamento de arquivos peer-to-peer (p2p). A única maneira de sobreviver ao tédio das rádios FM e dos programas de auditório de domingo à tarde era gravar centenas de fitinhas cassete com os caras mais estranhos da escola. Metaleiros com camisas pretas do Iron Maiden, punks com o cabelo cor-de-rosa, eram a o mercado negro da música underground. Alguns chegavam a ter entre 300 e 400 fitas. Tratavam-se muitas vezes de um verdadeiro arsenal que exibíamos com orgulho no fundo dos guarda-roupas decorados com fotos de bandas e capas de discos ou guardados em caixas de sapato. Cada raridade era preservada com tamanho esmero que, muitas vezes, só os amigos mais próximos tinham acesso. Triste era ficar de castigo todas as vezes que um cassete estragado sujava o cabeçote do aparelho de som de casa. Acho que a minha geração foi a última a partilhar o ritual de catar alguns cotonetes e um vidro de álcool para fazer uma limpeza no aparelho de som. Alguém por aí ainda sabe o que é um cabeçote??? O tempo passa e acho que hoje as coisas mudam muito mais rápido que antes. Não tenho qualquer espécie de saudosismo em relação àquele tempo. Não sinto saudades das fitinhas cassete e nem das gravações de péssima qualidade que um amigo fazia dos clipes que passavam na MTV (no tempo em que na MTV ainda passava música). O mundo hoje é melhor. Quem me emprestaria fitas do Robert Johnson ou do Stills, Nash and Young? Provavelmente, se não fosse a internet, eu ainda estaria pensando que o Green Day tinha inventado o punk rock.

É estranho quando agente começa a perceber que está envelhecendo. Uma vez que vivemos em um cenário de vertiginosas mudanças e inovações tecnológicas relâmpago, acho lógico dizer que as pessoas envelhecem mais cedo tal qual as tecnologias se tornam obsoletas em lapsos de tempo cada vez mais curtos. Tenho as vezes a impressão de ter vivido 50 anos em 26. Demorei mais de duas décadas para descobrir que, apesar de viver cercado de seres humanos admiráveis, meus verdadeiros ídolos sempre estiveram ao meu lado, vivendo na minha casa, no quarto ao lado. A vida pode ser mais simples sem se tornar simplória e o que mobiliza as massas muitas vezes pode ser simplesmente uma boa produção de marketing ou reflexo da nossa natureza mais mesquinha. Aquele mecanismo de autodefesa que faz com que um miserável, alijado cultural e feio se torne um hit na internet. Nós rimos deles porque acreditamos ser melhores do que eles. Isso ainda é um eco das piadas que fazíamos com os nerds e os desajustados sociais no ensino médio. Hoje eles dão entrevistas no Faustão. Quando foi que o Mike de Mosqueiro se tornou exemplo de superação? O que foi que ele superou? As pessoas continuam morrendo de fome, sede e falta de educação. Seis meses depois ninguém se lembrará mais dele. Ele volta para a mesma vida miserável na medida que surgem mais dezenas de bobos da corte e a mídia tradicional tenta conter a sua doença terminal, “pegando carona” na popularidade dessas figuras sem nome. A TV e a rádio respiram em balões de oxigênio. Só eles ainda não perceberam o câncer que corrói seus alicerces. Então eles emulam mídias mais bem-sucedidas. Chamam de cura o que eu só consigo ver como sobrevida. E é por isso que eu não discuto mais política. Sou cético em relação às “grandes verdades”. Não tenho a menor paciência para um merdinha que senta em frente a uma webcam e fala como se, com pouco mais de 20 anos, ele já soubesse tudo que tem que saber. Talvez eu mesmo, e esse blog por extensão, não seja tão diferente deles. Afinal, escrevo como se o que eu penso fizesse uma grande diferença para os outros. Isso me faz pensar em poupar as pessoas do meu mal humor, do meu ceticismo. Passo tempos sem escrever nada, sem a menor inspiração para bancar o Arnaldo Jabour e brincar de cronista. Mas como isso aqui ainda é uma das minhas melhores terapias, sempre volto ao mesmo lugar. Vou continuar escrevendo, ainda que demore meses entre um post e outro, ainda que ninguém se interesse em ler. Vou continuar escrevendo nem que seja para daqui a muitos meses reler esse texto e pensar sem amargura ou vaidade: “Meu Deus, sou um grande idiota…”.

Eles estão eufóricos, desesperados e passionais. É certo que toda euforia extrema abriga uma certa frustração. A frustração de estar sempre sozinho e, não importa quantas pessoas estejam ao redor, não importa quanto tempo passe, a sensação é de que esse caminho não leva a lugar nenhum. Somos o cachorro perseguindo o próprio rabo. Perseguimos em tantas bocas aquela mesma sensação do primeiro beijo. Procuramos em diversos corpos o alento e o afago daquela única pessoa que amamos de verdade em toda nossa vida. Ela não volta mais. Está perdida em qualquer lugar no passado e é preciso, só de vez em quando, aceitar que, nas suas lembranças, ela é muito melhor do que de fato foi. Mas está tudo bem. Nada disso foi feito para durar muito mais que o gelo do seu whisky, ou a cinza do seu cigarro. O relacionamento moderno é um natimorto. É como a tecnologia das máquinas que usamos: já nasce ultrapassado, vencido, oldfashioned. Na velocidade, você não distinguiu os rostos, ou os nomes. A memória ram armazena tudo tão melhor em números, então elas todas viraram pontos de uma escala cartesiana. A primeira, a segunda, a décima oitava e o colapso, o porre, o botão de reset do seu próprio organismo cansado e sedento, em meio a essa mostruosa abstinência de verdades.

Hoje acordou vazio, como uma garrafa velha e descartável. Existem aqueles que procuram a coisa errada, aqueles que procuram nos lugares errados e aqueles que procuram do jeito errado. Também existem aqueles que não procuram mais, mas esses são carta fora do baralho, são meros peões. Ele refaz as contas, contabiliza os danos. Tudo é muito matemático, plenamente racional. Trata-se de derrubar o máximo de pedras até ser derrubado. Daí surge a falsa sensação de que algum dia alguém saiu ganhando. A saciedade parcial e mesquinha de uma balada de sábado à noite ou a ressaca moral dos perdedores nas manhãs de domingo. Entre a conduta característica dos grandes jogadores e a vaidade dos amores relâmpago, sentimentos instatâneos e pouco substanciais. Tudo bem que ninguém mais se importe. Sempre se tratou de aplacar a fome de egos. Os telefones para os quais ele não vai ligar, os nomes que ninguém sequer fez questão de querer saber, os códigos de barra, as notas fiscais…o consumo e o preço. É caro. Manda pendurar. De qualquer forma, quem é que vai cobrar alguma coisa?

A essência é fugaz. A essência é o silencio que grita dentro do seu coração, mas do lado de fora ninguém ouve. Ninguém percebe que estamos mortos e, mais que isso, ainda estamos tentando matar uns aos outros, com ferocidade e paixão. É como se nenhuma inocência pudesse ser tolerada. A inocência se torna uma fraqueza ao mesmo tempo em que a pureza se torna qualidade mítica, mitológica. Eu vou vingar a inocência perdida, todas as vezes que você me magoou. Vou me levantar do meu túmulo e para te arrastar junto comigo para o inferno, aquele lugar frio e vazio onde os sentimentos não nos podem alcançar e em que não se brota sequer uma flor. Ele se sente vazio também. O álcool preenche, suaviza o cigarro, fode o rim, o fígado e te mata por dentro, aos poucos, sem pressa. É vida ou morte…mas a gana de viver ainda vai te destruir. É vida ou morte…é morte.

Adão escolheu a costela. Talvez tenha sido egoísta demais para abrir mão de uma parte mais funcional, um pé, um braço, quem sabe? O fato é que ainda pagamos caro a conta de toda uma história em que a sociedade patriarcal e machista relegou à mulher o segundo plano, o resto, a sobra, a costela. Elas cresceram e hoje são muito mais do que mães, donas de casa e esposas recatadas. Os anos 60 vieram e com eles a catarse. As mulheres descobriram sua sexualidade, descobriram a política, novas formas de comportamento e expressão. Queimaram muito mais que uma dúzia de sutiãs e fizeram uma enorme fogueira, tão grande quanto aquela em que os cristãos queimavam suas bruxas. Atiraram nossas certezas, uma a uma, sem piedade. Nos deixaram feito bezerros desmamados, no momento em que decidiram que não queriam desempenhar o papel de nossas mães. Que não queriam ficar nos bastidores para arrumar a bagunça que criamos com nosso método unilateral e simplista de resolver nossas pendências. Ficamos órfãos. Bem para além do pecado original, serpentes e maçãs, elas nos deixaram sozinhos com nossa insuficiência de informações para entendê-las e falta de habilidade para acompanhá-las.

Não, amigo, você não fez nada de errado. Os pratos estão limpos e não tem nenhuma toalha molhada em cima da cama. Até, pelo contrário, botou para funcionar aquela lavadora que vive dando defeito e trocou o oléo e os filtros do carro. Não que ela vá notar isso, é claro. O carro para mulher, via de regra, é um ser autosuficiente e com um nível supreendente de automação e independência em seus processos mais básicos. Ele é capaz de se limpar e se abastecer sozinho, entre outras coisas. Nem tente me reponder então por que ela resolveu subir nos saltos, arremessar o seu travesseiro direto no sofá da sala e gritar a todos os pulmões que você não faz a menor questão de colaborar ou de tentar entendê-la. Ela só teve um dia difícil. Minha sugestão, de quem passou algumas vezes por isso, não discuta e nem se justifique. Procure um bom jogo de futebol na TV, ponha aquele samba-canção mais velho e surrado (aquele mesmo que ela já tentou jogar fora um milhão de vezes mas você vive dizendo que tem valor sentimental) e espere até que ela canse de espernear, deite no sofá ao seu lado, mude de canal para o Sex and The City e tente te convencer pela enésima vez a se desfazer da sua peça de roupa mais íntima e companheira de todos os tempos. Nunca, sob nenhuma condição, tente entender ou contra-argumentar. Esforço inútil cansa a alma e cercea a paciência.

A respeito de carros, existe um paralelo evidente entre carros e mulheres. Sua mulher vai ser sempre igual aquele seu primeiro carro. Sabe aquele gol 1997, branco cor de banheira, que você comprou um dia achando que era o carro da sua vida? No início ele te dá muitas alegrias e poucas dores de cabeça, mas com o tempo a equação pode se inverter. Era aquele carro que você levava para a revisão, trocava tudo, morria numa nota para deixar ele alinhado e pronto para a guerra. Mas, no fundo do seu coração, aquele lugar tão íntimo que só a conciência mais apurada pode alcançar, você sabia que lá na frente ele voltaria a te trazer problemas. O carro que você acorda todo dia e senta atrás do volante pensando em trocá-lo por um modelo mais moderno, espaçoso, potente e confortável, mais adequado a sua posição atual. Mas quando, finalmente, você se desfaz dele, toda vez que passar por um modelo similar, não se engane, a nostalgia vai bater. Você vai lembrar dos momentos que passaram juntos, das viagens inesquecíveis, das aventuras. Muitas vezes, você vai se apanhar pensando que aquele golzinho sim era demais. IPVA barato, peças de reposição acessíveis e uma disposição inabalável para te levar a qualquer lugar que quisesse ir. Saudade – é claro – dá e passa.

Minhas amigas feministas vão querer me matar depois de uma comparação dessas. Onde já se viu comparar uma mulher com um objeto, quer seja um carro, uma televisão ou uma garrafa de Blue Label? Não quero dizer que você, meu caro amigo, vai passar a vida inteira trocando de mulher até se sentir velho demais para sentir tesão em dirigir. Para isso, como para tudo na vida, existe uma solução (embora nem sempre simples). Encontre um clássico e se apaixone por ele. Aquele Chevy 1970, que  você equipa e guarda na garagem, com uma lona por cima para proteger das intempéries. Aquele Ford Gran Torino 1972 que você encera no fim de semana, senta no volante e liga o motor só para ouvir o ronco robusto e perfeito. Podem se passar 50 anos e isso ainda vai te arrancar um sorriso do canto da boca. O carro que se tem satisfação em exibir para os amigos e apontar cuidadosamente cada peça original de fábrica. Se quiserem saber, eu ainda estou à procura do meu velho Camaro. Enfim, eu não entendo muito de carros e nenhum de nós entende o suficiente das mulheres, mas fica difícil imaginar a vida completa sem qualquer um dos dois.

Uma amiga me pediu para escrever sobre o porquê de eu achar as mulheres seres indecifráveis. Acho que falhei nessa tarefa, falando sobre adão e eva e sobre carros. Talvez ela não goste de ler isso. Mas o que esperar de mim, homem, limitado e estúpido demais para compreender toda a complexidade da galáxia de signos que fazem das mulheres esse complexo e maravilhoso universo. Darwin já evidenciava que, a medida que a transformação se processava nos seres humanos, seu organismo se tornava mais complexo para abarcar todas as suas funcionalidades e possibilidades de um novo padrão evolutivo. Nós somos meros rascunhos, rabiscos simplórios. Nascemos das mulheres, passamos a vida inteira convivendo com elas de todas as formas, e – mesmo assim – não somos capazes de compreender as nuances de sua natureza. Por que elas são capazes de amar dessa forma? Se doar tão prontamente e com tanta doçura ao mesmo tempo que nos fazem escravos dos seus caprichos, da sua aparente e ilusória fragilidade. São como as flores que se fecham para se proteger do frio e da umidade da noite, mas que ainda assim tem fortes espinhos capazes de provocar a dor e o sofrimento. As mulheres são um conjunto de paradoxos. Não precisamos entendê-las, nos contentamos em amá-las, como mães, irmãs, amigas e mulheres. E, quem sabe, deixar que esse amor transborde, nos transformando em meninos, bobos e desamparados, mas, sobretudo, em pessoas melhores.

Obs.: Depois de todas essas considerações tenho que dedicar isso as mulheres da minha vida. Minha mãe, Cristina (a rainha da minha vida), minhas lindas irmãs, Liliane e Letícia, minhas avós, Maria e Ancila, minha finada e saudosa bisavó, Madalena (não importa onde você esteja, será sempre a minha garota!) e a todas as mulheres que passaram e passam pela minha vida. Vocês me deixam puto, às vezes. Perdidamente apaixonado em outras, mas acima de tudo me fazem muito feliz. Obrigado.

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O ser humano manchou sua história com um rastro de sangue e destruição. Foi assim, pela violência, que foram estabelecidas – direta ou indiretamente – todas as relações de poder. Fiquei completamente consternado diante da violência praticada pelos cidadãos egípcios contra a jornalista da CBS americana, Lara Logan. É o tipo de acontecimento que força a nossa consciência, faz com que exercitemos um sentimento importante, por vezes raro: a compaixão. Quem, seja filho, noivo, pai ou marido, não é capaz de se compadecer diante de tamanha covardia e brutalidade contra a mulher. Não só contra a mulher mas, de forma geral, contra pessoas fragilizadas e impotentes diante de uma horda acéfala, anônima e sem o menor vestígio de qualquer escrúpulo que possa diferenciar o homem de um demônio medieval. Não há que se culpar o povo egípcio em especial. É assustador que, em praça pública e num universo de centenas de pessoas, a intervenção tenha sido tão burocrática, morosa. Mas se fizermos um giro, uma pesquisa ao longo da história, vemos que a barbárie não é exclusividade de povos à periferia dos valores judaico-cristãos. Muito pelo contrário, as maiores atrocidades humanas foram – e são – cometidas pela elite eurocêntrica do mundo.

Nas ruas de Jerusalém, em junho de 1099, foi sangue à altura dos tornozelos. Nas aldeias vietnamitas, Nanquim, Badajoz, Kosovo. Em campos de judeus na Polônia, Áustria e Alemanha; e no massacre cátaro de Montségur. O homem detém o poder e não abre mão dos despojos de guerra. Não abre mão da pilhagem, da destruição e da humilhação. Os revoltosos que comemoravam na praça Tahir a queda do ex-presidente Hosni Mubarak sentiam a onipotência do lado vitorioso. Pensavam estar tomando o que lhes pertencia por direito, seus troféus de guerra, suas insígnias e condecorações. Eles podiam tudo, afinal eram a vanguarda do mundo. Qual é o limite do poder? Força é poder. E a força é demonstrada sobrepujando o mais fraco, o inofencivo, fomentando o medo. O recado era simples, sempre foi o mesmo: É tudo nosso e nós temos a intenção de tomar. A revolução romântica é uma invenção burguesa, abraçada pelos que se dizem representantes do proletariado. As esquerdas abusam do discurso a respeito do popular, do democrático. Mas o povo ignorante é massa de manobra de uma elite que tem objetivos e interesses claros. Nunca haverá democracia onde existe ignorância e peleguismo e toda revolução pragmática não é mais que uma briga pelo poder. Não há nada de romântico no vandalismo, na violência. Nós somos todos cães famintos disputando com os dentes o último osso caído na sarjeta e não há romantismo nenhum nisso. Não há honra e os ideais são a grande farsa da história. Só serviram para nos matar, de fome e de sede.

E o jornalismo…? O que dizer a respeito desse jornalismo que não se responsabiliza por nada. Até que ponto a ganância pelo furo, pelo ineditismo, justifica a adoção de uma conduta de claro risco. Eu acreditei um dia que as empresas deveriam se responsabilizar pela segurança de seus funcionários. Qual é o conceito exato do incidente? Eu não acredito em acaso, nem na imprevisibilidade do fato. Acredito em dimensionamento de riscos. Principalmente porque no meu dia-a-dia, na minha profissão, costumo trabalhar com um alto risco relativo. Isso não elimina a necessidade de dimensionar o risco, avaliar e coordenar uma conduta de segurança. Para quem assistiu o filme Tropa de Elite II, dá até pra imaginar um editor qualquer dizendo friamente que “esse era o trabalho dela”. Essa é a bipartição do negócio jornalístico, você se fode e eu lucro. Você entra com a cara e eu com o coturno. E, se der merda, cada um que tire o seu da reta. Por sua própria conta e risco.

Não sei se isso é algo que deve ser resolvido. A exaltação, o êxtase, fazem com que o ser humano se mostre exatamente como ele é: cruel, intempestivo e bárbaro. Não tem nada a ver com o Islamismo e sua conduta em relação à mulher. Tem a ver com a inebriante sensação de poder causada pela força, pela superioridade numérica e pela certeza da impunidade. Nada mais ocidental. Nada mais cristão.

Então ela saiu pela porta e foi como se o tempo pudesse parar. Fazia tempo desde a última vez. Quando toda a impotência se tornava alívio, quase uma sensação de reconforto. Ele se perguntava a todo o tempo como puderam chegar até aqui. No meio do caminho, os dois se viram abandonados pelas certezas. O futuro é um ser abstrato e sempre será difícil assistir castelos e fortunas se dissiparem como a cerração das manhãs de inverno. Planos e metas, trilhas e caminhos, em algum lugar ao menos um pouco disso deveria ter sido real. Para ele fora. Decisões foram tomadas à revelia e agora era necessário conviver com a certeza incômoda, feito o gosto de cigarro da bebedeira da noite anterior. Uma verdade estava entre eles. Embora nenhum dos dois fosse capaz de mencionar, ela estava ali gritando no silêncio, para qualquer um que quisesse ouvir.

Tem dias em que você acorda assustado e é como se tivessem mudado o chão sob os seus pés. Não mandaram sequer um telegrama. Ninguém fez qualquer menção em avisar que os sonhos não podem ser patenteados. Os sonhos são matéria imaterial e fugaz. Eles nunca pertenceram, sob certo ponto de vista, eles nem chegaram a existir de fato. E agora ela está indo embora e não há nada que se possa fazer. Ele não podia se lembrar de um só dia em que ela estivesse mais bonita. Borboletas e flores azuis sobre seu cabelo, como em um filme antigo. Esse é o momento singular em que ele se dá conta que talvez ela mesma nunca tenha existido. Criamos pessoas na medida em que projetamos nelas expectativas vãs. Esperamos que elas caibam exatamente no buraco que preenche o vazio de nossos corações. Nos apaixonamos num ato simples de licença poética. Nossos corações feito lentes grande-angulares, prontos a capturar o momento certo, a impressão perfeita. Construímos a moldura e a agora precisamos da fotografia que se encaixe. Ele passou os últimos quatro anos tentando compor o quadro perfeito, a melodia apartir do silêncio. Até que se apaixonou pelo conceito, pela ideia. Fora sempre um idealista.

“O amor é ácido lisérgico”, repetia consigo mesmo, quase feliz com a despedida. Ela encerrava um capítulo na sua vida quase no mesmo instante que ele passara a ansear pela mudança. Algo para romper com o ciclo, com o eterno retorno. A única dor ficava por conta das cartas nunca entregues, das lágrimas que não foram derramadas, dos véus e grinaldas queimando incessantemente nos porões da consciência. O único pesar era o vazio que o consumia por dentro feito um grande vácuo no universo. Ainda que esse buraco negro tenha sido de fato a única coisa que realmente o pertencera ao longo de todos esses anos. Era a última porta que se batia antes que ela fosse ao banheiro retocar a maquiagem, a perfeição que as lágrimas romperam.

Era aquele o momento mais solitário do dia. O momento perfeito para acender um cigarro. Então ele lembrou que tinha parado e se perguntou, por fim, se valia a pena. Prometeu a si mesmo aprender a viver sozinho, porque todo homem deveria viver sozinho. O egoísmo é a essência do ser humano. Em algum lugar dentro da sua cabeça, uma ideia gritava desesperadamente por salvação. Não tinha nada a ver com a outra pessoa dentro da casa. Ele era o grande egoísta, pensou ter achado a pessoa certa, mas quando olhava em seus olhos via só o que desejava. Via aquele ser que não era humano, não era matéria. Era o negativo de um sonho. O reflexo de narciso. Ele fechou os olhos e desejou que ela também o libertasse daquelas expectativas. Talvez já não pudessem mais “aceitar” um ao outro. Era necessária muita sabedoria para aceitar. Era necessário abandonar a ideia pré-fabricada, o construto, aquilo que nós egoístas chamamos de “sonho”. Não se compra o real pelo ideal, seria loucura aceitar e não querer nada em troca. Era tarde demais para sair ileso. Poderiam ao menos se libertar, voltar para casa. Mas não há salvação sem sofrimento e ela entregou-lhe o anel. Rompeu-se a inércia…era o fim.

Deputado Romário (É preciso ser muito ingênuo para votar no Romário e esperar que ele vá “trabalhar”. Se quando era jogador ele não ia aos treinos, até parece que agora ele ia agir contra o ethos de sua nova classe.)

Floriano Mendonça, Colunista da Revista AG (Falsa modéstia??? Imagina…modéstia nenhuma)

Antes de entrar no octógono, Anderson Silva e Vitor Belfort já conquistaram “vitórias” importantes. No mesmo dia em que a Revista Veja anuncia um contrato de 100 mil dólares entre o campeão dos pesos médios do UFC e a marca de cosméticos Bozzano, um dos maiores veículos da imprensa segmentada nacional – a revista TATAME – bate o recorde de 3 milhões de acessos em seu website. Esses e outros acontecimentos são sinais inequívocos de uma “onda”, de um momento de alta do esporte entre o público e patrocinadores brasileiros. O patrocínio aferecido pela marca brasileira a Anderson Silva é histórico. De acordo com a GracieMag.com, trata-se da primeira vez em que uma grande marca brasileira oferece um suporte dessa ordem a um atleta de MMA. Fico aqui na expectativa para que esse bom momento não seja efêmero. Que essa vibração possa se propagar ainda mais e deixar contribuições perenes na profissionalização e evolução das artes marciais mescladas no Brasil.

Existem milhares de coisas que merecem ser comentadas a cerca da badalada coletiva de apresentação do UFC 126, ocorrida na última quarta-feira, em Las Vegas. Eu gostaria de chamar atenção para a quantidade de veículos da mídia tradicional brasileira presentes na ocasião. Será que superamos o antigo preconceito? Será que desvinculamos o MMA da imagem sanguinolenta e corrosiva dos eventos de fundo de quintal conhecidos anteriormente como “Vale-Tudo”? Ou talvez, quem sabe, os abutres estejam apenas surfando a onda enquanto ela não vira uma marola? Precisamos ser otimistas. É importante acreditarmos em uma nova era de profissionalismo e organização. O Brasil foi o berço deste esporte que toma o mundo de assalto e, até hoje, é o grande celeiro responsável pelos principais atletas do cenário atual. Enquanto o Brasil é reverenciado em eventos e filmes sobre este esporte, durante muito tempo, presenciamos o boicote da grande mídia, a desvalorização do profissional de artes marciais (competidores e professores) e a ignorância de grande parte do público “não-iniciado”.

Mais uma vez, é importante que um outro país nos descubra antes que nossa própria gente o faça. Anderson Silva, Vitor Belfort, Wanderlei Silva, os Irmãos Nogueira, José aldo, eles são produto nacional e é triste perceber que estão destinados quase que exclusivamente à exportação. Quantos deles moram no Brasil atualmente? Quem está minimamente ligado às artes marciais presencia hoje o êxodo de professores e competidores que encontram em terras estrangeiras mais respeito, reconhecimento e estrutura para viver do seu trabalho com dignidade. Já conheci professores de jiu-jitsu que abandonaram seus alunos para trabalhar em empregos que exigiam segundo grau básico. O cara passa 10 anos treinando duro (20 semestres, duas faculdades de direito) para no fim das contas não conseguir sequer sustentar sua família dignamente. Isso para não falar em eventos em que as bolsas pagas aos atletas não cobrem nem as despesas do plano de saúde. É absurdo.

Dana White afirmou, durante a coletiva de imprensa de apresentação do UFC Rio, que o evento rende entre 15 e 50 milhões de dólares às cidades que o sediam. Eu espero que o dinheiro escorra pelo ladrão. Que as marcas lucrem, que o UFC ganhe ainda mais visibilidade, que os hotéis fiquem lotados e que vendedor de água de côco em Copacabana fature para os próximos dois anos. Se é dinheiro que faz o mundo girar, que seja. Mas nada disso vai ter a menor importância se as artes marciais não forem realmente valorizadas por aqui. Se o atual campeão mundial na faixa azul tiver que deixar a academia para trabalhar num supermercado, ou numa loja de celular, eu quero saber quem serão os grandes mestres de amanhã. Se o Anderson “Spider” Silva não conseguir mais viver da sua arte, ele vai se transformar simplesmente em Anderson da Silva, vai arrumar um emprego convencional qualquer e será apenas mais um dos tantos que vivem de fazer coisas que odeiam. Se não fomentarmos a evolução na base, a luta do próximo século não terá nenhum representante do meu país.



Dana White não tem receio algum de realizar o UFC 126 quase no mesmo dia da grande final da Liga Nacional de Futebol. Convenhamos que ele nem deveria. São muitos os motivos que levam o mannager a não temer a possibilidade de que o Superbowl ofusque o seu evento. O mercado do MMA nos Estados Unidos se transformou em uma coisa gigantesca, quase com vida própria. O esporte está entre os que mais crescem no país e o UFC é a principal marca quando pensamos nos espetáculos da modalidade.

Quando falamos em MMA, é preciso ter a noção de que estamos bem distantes da realidade e da imagem do “Vale Tudo” ampla e pejorativamente divulgada pela mídia na década de 1990. Isso não só pela (re)formulação dos conceitos, regras, critérios e categorias, mas principalmente pelo fato de que a boa administração da “Era Fertitta/White” converteu a idéia de desafio entre modalidades de artes marciais, original dos Gracie, em sucesso comercial. UFC são três letras que envolvem cifras milionárias, audiência massiva e contratos gigantescos de publicidade.

O outro trunfo desta 126ª edição é o card. A idéia de confrontar uma figura lendária contra um supostamente imbatível campeão da atualidade não é lá muito original. Na dúvida, assistam Rocky VI e irão saber do que estou falando (claro que, nesse caso, a diferença de idade não existe devido ao fato de Belfort ter se tornado referência no MMA com apenas 19 anos). É “passado querendo se tornar futuro” contra o inconteste “presente”. Anderson Silva aposta em uma estratégia um tanto quanto arriscada: ele precisa confiar muito nos seus punhos porque, se depender do seu carisma em entrevistas e da admiração do seu chefe (lê-se aqui Dana White), ele dura até o cinturão encontrar outro ombro para se apoiar. O melhor do mundo pode quase tudo. Ele pode irritar o chefe, pagar de comediante… Ele pode comprar fiado e pode até ser arrogante o quanto quiser. Ele só não pode subestimar a inveja, o ódio e o “mau-olhado” que desperta. Silva não nos deixa esquecer de que ele ainda é imbatível. Por outro lado, ele também não deve se esquecer que, devido a esse excesso de autoconfiança, existe muita gente que torce por sua derrota. Bad Vibes.

O Vitor Belfort de hoje é bem diferente daquele prodígio que nocauteou Tank Abbott e Wanderlei Silva. Sua última luta contra o ex-campeão dos médios, Rich Franklin, mostrou que sua explosão e potência continuam causando estragos, mas a sua imagem mudou bastante. Vitor vende uma imagem muito mais centrada. Hoje ele é um pai de família de 33 anos, um bom funcionário e um homem temente a Deus. Acho legal essa postura. Principalmente, porque diverge totalmente da agressividade que lhe é característica dentro do octógono. O ser humano é um ser de contrastes. O negócio é que ainda vimos muito pouco desse “novo” Vitor Belfort. Para ser mais específico, tudo que vimos foram 3min02 em que o Phenom não tomou conhecimento do seu adversário, mesmo após 4 anos e meio longe do UFC. A vitória – apesar de impactante – não mostrou quase nada das situações pelas quais Belfort pode passar num combate contra alguém do nível de Anderson Silva. Enfim, o desafiante permanece uma icógnita.

Antes de mais nada devo dizer que não me importo com o resultado. Qualquer um dos dois que fique com o cinturão será um campeão merecido. O que me importa é se realmente esses atletas têm noção do que representam hoje para o esporte e para a nação.